Saqueos (o expropiaciones) por aquí y por allá

Tras su auge en Londres y en distintos puntos de la geografía española, la moda trasnacional de los saqueos (o expropiaciones) a supermercados, centros comerciales y pequeños comercios ha vuelto estas Navidades a Argentina, como ya ocurrió once años atrás, durante las inolvidables y multitudinarias protestas del 19 y 20 de diciembre de 2001, que acabaron con 39 personas muertas y el entonces presidente, Fernando de la Rúa, huyendo lejos en helicóptero.

Entonces y ahora hay una mano organizadora detrás, pero los medios no dejan de repetir que, a diferencia de en 2001, los manifestantes no roban (sólo) comida sino (también) televisiones de plasma, equipos de música y demás objetos incomestibles, mientras que los políticos prometen mano dura y sentencias largas para los vándalos ladrones delincuentes criminales que no respetan la propiedad privada.

¿Roban pan o televisiones de plasma? ¿Esa es la cuestión? ¿De verdad?

Hay menos pobreza que durante la bestial crisis económica argentina de 2001, sin duda. Menos hambre también. Pero hay aún pobreza y hambre. Y sobre todo, una desigualdad brutal, hinchada mes a mes por una inflación disparada que divide a la clase trabajadora argentina entre aquellos a los que les actualizan el salario a su ritmo infernal y quienes trabajan en negro, desorganizados sindicalmente o simplemente en empresas que anuncian que no van a subir los sueldos, lo que significa bajarlos un 25% anual.

Los saqueos empezaron en Bariloche, una ciudad visiblemente rica, turística, esquiable y de fresco aire de alta montaña, pero también invisiblemente pobre y muerta de frío. Una Bariloche partida y desigual.

Allí, como en cualquier lugar, hay niños caprichosos que también quieren tener dos pelotas distintas con las que jugar en Navidad. Padres que también quieren regalar bicicletas nuevas a su prole. Familias que también ansían ver la tele como si estuvieran en el cine al que nunca pueden ir. Madres que quieren comprar lo que les apetece comer sin tener que mirar (aunque sea por una vez) cuánto llevan en el bolsillo.

 ¿Muertos de hambre o delincuentes? ¿Esa es la cuestión? ¿De verdad?

El AcumulaLadrillos y Caperucita

De cuerpo gelatinoso y forma indefinida,

el AcumulaLadrillos es sobre todo una inmensa boca, un buzón de dimensiones inabarcables, superiores incluso al Río de la Plata en su desembocadura, por la que engulle a diario toneladas de ladrillos que financió con alegría y desparpajo durante la burbuja, los inquilinos expropiados que no pueden pagarlos, políticos empequeñecidos, suculentos rescates multimillonarios, trabajadores que ya no necesita e incluso bancos enteros, comprados de oferta en el mercado o incluso regalados.

Pareciera que en un momento dado ya no le cabrían más ladrillos, que se empacharía y tendría que vomitar, que se ahogaría en arcilla y cemento, que reventaría y sobre su tumba bailarían los sin trabajo ni techo liberados, pero pasan los días, los meses, los años y el monstruo sigue engullendo y creciendo, creciendo y engullendo.

Ese AcumulaLadrillos lleva años enviándome cartas por Navidad y otras fechas en las que me reclama 20 euros y me amenaza con sus abogados. Seguirá amenazándome y carteándome. Tranquilo él, tranquila yo.

Si le tuviese delante le regalaría este delicioso cuentito:

Una nueva vida

Empiezas
una nueva vida
a las cinco de la tarde, hora mágica, todo saldrá bien.

"Que tengas suerte, la suerte acompaña a los valientes", me dijo una amiga antes de irnos a Buenos Aires, "a los valientes que se atreven a intentarlo". Ella estudió periodismo, pero no dudó en adentrarse en el oscuro mundo de los casinos cuando se cansó.

Jekylls y Mr. Hydes

En la soledad de sus casas oficinas hoteles,
ahítos de la soledad conyugal,
los jekylls se convierten en míster hydes cibernéticos
y ordenan/suplican
prendé la camára, subite el vestido, bajate las bragas, abrite de piernas, mostrame, metete los dedos, mientras enseñan sus vergas crecidas y duras, prontas a explotar y deliran con tórridas escenas de sexo que nunca ocurrieron, ni siquiera nunca ocurrirán, porque al reaparecer de carne y hueso volverán a los besos en las mejillas y las conversaciones inocuas.

(Alguna vez) me entrego gozosa al juego (aunque me deja fría) porque disfruto (mucho) la transformación.

Bici roulette

El sistema de alquiler de bicis gratuito de Buenos Aires tiene un cierto parecido al chatroulette, quizás de ahí mi creciente adicción:

un día surco la ciudad en una bici con poco rodaje, de piel lustrosa, andares livianos y quizás incluso un punto demasiado dura; otro subo sobre una abuelita a la que le rechina todo el esqueleto, tiene torcida la columna y las extremidades y va perdiendo dientes por el camino, sobre todo en las escasas cuestas; otro más me entregan una virgen y la conduzco nerviosa porque me cuesta ensuciarla y le pido perdón por bajar o subir los bordillos con demasiada brusquedad;

hay días en que me tocan unas que ni bien ni mal, ni fu ni fa, me sirven para llegar de un punto al otro pero que a los pocos segundos de despedirme no recuerdo ni su cara; algunas veces consigo unas que parecen buenas, pero que enseguida salta a la vista que era todo puro maquillaje y me bajo malhumorada;

las jornadas más afortunadas cabalgo sobre monturas recias, que parecen excesivamente ariscas, pero con el pedaleo se ablandan y se adaptan a mi cuerpo como un guante; o sobre mis favoritas, aquellas que por intuición sé con sólo un vistazo que montarlas va a ser una delicia, puro placer de principio a fin, tanto que olvido dónde iba y me pongo a pedalear sin rumbo fijo para disfrutar un rato más.

Me fascina saber que comparto con ellas un tiempo breve e ínfimas posibilidades de volver a coincidir; que sin ninguna presentación de por medio voy a aplastar mi culo, mi coño y mis tacones contra su duro y frío cuerpo y que antes y después de mí fueron y seguirán siendo usadas y manipuladas por otros.

Bautismo de tango

Un, dos, tres, cuatro, cinco, seis y siete.
Un oooooooocho hacia un lado y otro oooooooocho hacia el otro.

"Esa es la teoría, pero a menudo hay otras parejas y no queda espacio, así que el hombre tiene que improvisar. Tú no pienses, siente mis movimientos y déjate llevar", escuché de los labios de un bailarín convertido en profesor. Siiiiiiiiiii, tremendo placer ser sólo mujer, sólo cuerpo, y danzar danzar danzar...

Pasaron nueve meses hasta que bailé por primera vez tango en Buenos Aires. Fue en La Viruta, la milonga que hay en el Centro Cultural Armenio, rodeada del pirata, amigos y culos asombrosos.

Entre su cuello y sus manos

Cuesta creer que ya ha pasado una semana,
cuando aún es tan fácil cerrar los ojos y volver a danzar en el infierno con ellos, entre ellos, con la boca entreabierta sobre el cuello de ella, tibio y dulce, y los colmillos suplicándome permiso para morderlo y darse un festín de sangre, y el resto de mi cuerpo a merced de las manos de él, llámandolas, gozándolas y chillando que lo recorran violentamente sin dejar de danzar.


En El Living, entre videoclips de los 80s.

Texturas entremezcladas

Las palabras (Octavio Paz)

Dales la vuelta,
cógelas del rabo (chillen, putas),
azótalas,
dales azúcar en la boca a las rejegas,
ínflalas, globos, pínchalas,
sórbeles sangre y tuétanos,
sécalas,
cápalas,
písalas, gallo galante,
tuérceles el gaznate, cocinero,
desplúmalas,
destrípalas, toro,
buey, arrástralas,
hazlas, poeta,
haz que se traguen todas sus palabras.

Octavio Paz. De su libro Libertad bajo palabra.
Dedicado a mi queridísimo cocinero de contigoajoycebolla

Orgasmos que estiran los límites de la vida

Me mastica las axilas. Me lame las piernas sin depilar. Me chupa los pies con las heridas de las sandalias. Respira en mi ano. Se frota la verga con las asperezas de mis codos. Eyacula en mis estrías. Dice que todo eso, la abundancia de mis imperfecciones, proviene de la salud.

(...)

Accedí temerosa. Sólo por una vez. Apenas como prueba. Y con la promesa de que, en cuanto me sintiera incómoda, él pararía de inmediato. Eso hicimos. Eso me hizo.

Tardé poco en darme cuenta de que era exactamente eso lo que necesitaba. Recuperar mi cuerpo. Todo, no una parte. Un castigo integral. Un daño despertar. 

Así que ahora estoy despertándome.

Él ansía golpearme y que yo le golpee. De arriba abajo, de pies a cabeza. 

(...)

Cada polvo provoca una resurrección. Nos agredimos. Nos ensañamos. Nos causamos mutualmente dolores para asegurarnos de que seguimos ahí. Y cada vez que confirmamos la presencia, el sufrimiento del otro, nos emocionamos igual que un reencuentro. Entonces tengo unos orgasmos que me estiran los límites de la vida. Como si la vida fuese un músculo vaginal. 

Quiero vengarme en carne propia.

Elena, la voz cantante de Hablar Solos, de Andrés Neuman.
Recomendable (y recomendable también la sonrisa de Neuman en Libros del Pasaje antes de presentar allí el libro, hace unas semanas).

Balas de amodio

Ra-ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta
Frustraciones arrojadas contra él como cócteles molotov. Miedos. Gritos. Berrinches. Lágrimas.

Ra-ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta
Desprecio. Ira. Indiferencia. Burlas. Humillaciones.

Ra-ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta
Chillidos. Silencios. Portazos. Tristeza. Perdones. Losientos.

Ra-ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta
Amoryodio. Amodio, una sustancia viscosa, fétida, que impregna la piel de muchos matrimonios, agrietándola y volviéndola amarillenta.

Podrían haberle alcanzado todas estas balas, pero estaba fuerte, muy fuerte, y sólo le rozaron. 
Podría haberse alejado de semejante intento de carnicería, pero se quedó quieto, repitiéndome con tranquilidad: "Te estás pasando".
Podría haberme devuelto los golpes y romperme en pedazos, pero me pidió que descansase, que me relajase, que follase, que mochilease...

Y de repente, yo, la camionero, me derrumbé y sentí que quería darme de cabezazos contra la mesa por ser tan imbécil y cabezona. Le tenía frente a mí, en una terraza, cerveza en mano, con el sol iluminando su cara radiante, tan guapo y contento que era imposible no sonreírle, no mirarle embobada, no darle las gracias, no besarle amarle desearle... puta y enfermízamente.

Y encima va y el zarpado del pirata se abre un blog: estosololoarreglamosfollandoentretodos. 
Rendida a sus pies.

Los bebés leen con las orejas, como los poetas

Los bebés leen con las orejas, como los poetas. A los bebés no les importa qué dicen las palabras sino cómo lo dicen, como lo envuelven, cómo cantan. Tiene que ver con el corazón, con los ritmos de la vida. Eso es lo que hechiza al bebé. La voz es la primera impronta simbólica en un bebé y es portadora de afecto. La voz, la oralidad viene de muy atrás.

La escritora y pedagoga Yolanda Reyes en esta entrevista en Ñ. 

Leerle cuentos a Kim y ver cómo escucha con todo su cuerpo se ha convertido en una de mis nuevas adicciones.

Sus deseos chocan con la realidad

 Mariano, Soraya y estos políticos nuestros
quieren que las protestas contra su desgobierno de recortes sean un golpe de Estado,
que sean violentas sin necesidad de infiltrar en ellas policías que tiren la primera piedra,
que la ciudadanía siga con miedo a reivindicar las calles,
que sufran en silencio los parados, los deshauciados (por bancos rescatados que se ríen en su cara), los estafados por las preferentes (de las cajas de ahorros transformadas en bancos rescatados que se ríen en su cara),
que se mueran sin gemir los Nadies a los que han despojado de la asistencia sanitaria gratuita,
que los españolitos que conservan su trabajo, aún cobrando un tercio menos y produciendo un tercio más, se queden encerrados en sus casas, llorando en voz baja y rezando jesusito que me quede como estoy y la crisis acabe pronto,
que confiemos en que el tiempo lo cura toda,
que nos traguemos sus telediarios en los que dicen que la actuación policial fue ejemplar sin que se nos revuelva el estómago ver a diez policías armados hasta los dientes cargando contra un manifestante,
que callemos, aguantemos con el culo prieto y si no nos gusta votemos cuando toque la cara B del mismo disco rallado...

Sus deseos chocan con la realidad. Una realidad que pierde el miedo.

Spring blood

Deseo a borbotones. Imposible de contener en mi cuerpo inflamable.

Hasta la presidenta argentina habla de la represión policial

Fue parte de su discurso ante la Asamblea General de las Naciones Unidas.

Hemos triunfao

Eso exclama mi amiga Tina con frecuencia, después de lanzarnos a hacer algo. No sabe la acogida que tendrá ese nuevo proyecto, apenas iniciado. Resulta tan nuevo que siempre parece una locura. Por eso, solo por haberlo intentado, por demostrar que era posible, Tina exclama: "hemos triunfao". Te lo dice porque te propone hacer cosas como si no tuviésemos nada que perder. Te lleva a una hermosa situación, aquella en la que una derrota digna se convierte en un verdadero triunfo: de los que nunca, jamás, te pueden, te podrán arrebatar. Y, como Tina es ante todo generosidad, lo que te proponía era un don, un regalo: sin derechos de autor, apenas firma.

Lo mismo le dijo mi hijo de cinco años al único profesor de su escuela que se mantuvo en huelga indefinida durante siete días. Es cierto que aleccionado por la breve chapa (juro que no fueron más de tres frases) que le dimos otro padre y yo. Debió de meterles el mismo rollo a sus compas en cuanto entró en clase. Les escuchó su profesora, los reunió y llamó a Rafa. Los niños le dijeron: "gracias por defender nuestra escuela".

A todos los empujados, apaleados y pisoteados ayer: gracias. Gracias porque cada una de esas agresiones es una grieta más del búnker en que el Gobierno convirtió al Parlamento. La derrota se transformó en triunfo. El Gobierno no dimitió, pero mostró su verdadera cara: la del Alien. La bestia que, dice Isaac Rosa, habita ya las instituciones. Y que, añado, debemos combatir sin que penetre en nosotros, sin que le ayudemos a reproducirse.

Victor Sampedro en Público.

Horas y horas con gente cogida de la mano, sin soltarse, formando una gran cadena humana frente a un Congreso aislado, totalmente fuera de la realidad. Hemos triunfao.

De avestruces a gallos de pelea

Leí La pasión según Trelew, de Tomás Eloy Martínez.

Hace 40 años, en Trelew, una pequeña y tranquila ciudad patagónica, 
todos escondieron la cabeza, 
nadie dijo nada 
cuando llegaron los primeros presos políticos, 
ni cuando empezó a formarse allí una peregrinación de familiares los días de visita, 
ni cuando se crearon los primeros lazos entre los que vivían allí y los recién llegados, 
ni cuando 25 presos se fugaron y arrestaron a 19 de ellos, 
ni cuando una semana después 16 de esos 19 murieron fusilados,
ni cuando el régimen justificó la matanza asegurando que los carceleros actuaron en defensa propia,
ni siquiera cuando un mes más tarde allanaron casas del pueblo y arrestaron a 16 vecinos.

Pero cuando el comunicado oficial les acusó de colaboracionismo, entonces, de golpe, se levantó (y organizó) la ciudad entera.

Siempre hay una gota que colma el vaso.

Destello de primavera

Bastó un destello de primavera
para reventar en mil pedazos
el lluvioso invierno austral.

Con los ojos de un niño

"Mamá, una luna", me dijo hoy Kim mostrándome una hoja de eucaliptus arqueada recién caída al suelo.

"Sí, una luna. Una luna verde", contesté sonriéndole.

Muchas lunas verdes, al alcance de la mano, pero sin tus ojos nunca me hubiese dado cuenta.

Noticias escritas por replicantes

Érase una vez, en un pasado no tan lejano, un periodista, Gay Talese, que pasó seis meses en Selma (Alabama) investigando para escribir un artículo en The New York Times, sobre el "domingo sangriento", en el que la policía reprimió con  violencia a 600 manifestantes negros que reclamaban de forma pacífica derechos civiles.

No sólo ocurría en EEUU, cuna del Nuevo Periodismo. En Argentina, Tomás Eloy Martínez, recorrió un par de veces los 1.500 kilómetros que había entre Buenos Aires y Trelew en cinco meses para informar sobre la masacre que ocurrió en esa localidad patagónica hace 40 años.

Ahora, haces click y en segundos tienes lista una noticia. La crea el programa informático desarrollado por la empresa Narrative Science con sólo meter algunos datos y/o pedirle que busque citas sobre un tema en las redes sociales.

Primero metieron a la mayoría de periodistas en cadenas de montaje de copiar y pegar noticias en webs o  comunicados en gabinetes de prensa. Ahora parece que nos van a ir substituyendo por robots, más rápidos y (aún) más baratos.

Debería alegrarnos de que las máquinas se queden con la parte rutinaria y nos liberen para hacer entrevistas, documentarnos, investigar lo que nos ocultan, analizar la realidad... Deberíamos...

Pensamiento en loop del día

Follar. Garchar. Coger.
Una y otra vez.

Movamos el culo ya

"Nos hemos mudado a Santa Mónica, donde las bolsas de plástico están prohibidas por ley. Y queremos comprar la gasolinera que tenemos cerca de casa para vender en ella biocombustibles. Sabemos que tienen problemas, pero no tantos como el petróleo, y no estamos dispuestos a pasarnos 25 años más esperando de brazos cruzados a que llegue la solución perfecta.
(...)
Vamos a dejar el petróleo ya y avancemos desde ahí hacia los combustibles hechos a partir de residuos, que son el futuro, o hacia el combustible hecho a partir de dióxido de carbono, como ya hacen en Islandia
(...)
Para mí lo más importante es asumir la responsabilidad de tus propios actos, llevar lo que piensas a la práctica y cuando por fin lo haces te sientes poderoso, muy fuerte."

Declas de la entrevista a Rebecca Harrell y Josh Tickell, quien, además de cineasta, cuando era adolescente viajó por todo EEUU a bordo de la veggie van, una fragoneta que se movía con combustible generado a partir de aceite usado.

"Mientras estudiaba vi que en el discurso se hablaba de respeto, valores, libertad... pero en la práctica, se hacía totalmente lo opuesto, se potenciaba el individualismo y la competencia y eso me hizo reflexionar.
(...)
Lo que queremos es abrir un debate. Que la gente sepa que hay otras formas de entender la educación y que se pregunte cuál es la mejor para ellos, para sus hijos, para sus alumnos...
(...)
Dejemos de centrar el debate en presupuestos educativos, en número de horas, número de alumnos por clase, en decir que faltan recursos y materiales para cualquier mejora y pasemos a hablar de si queremos seguir educando para formar a adultos dóciles y serviles.
(...)
A nuestra hija, claro al principio no podrá elegir qué educación quiere, pero cuando pueda vamos a decidir con ella, que nos cuente lo que quiere y necesite y a partir de allí iremos tomando decisiones juntos."

Declas de la entrevista que le hice ayer a Germán Doin, 24 años, director del documental La educación prohibida: puñetazo no sólo a los cimientos de la escolarización sino también a los de la industria cultural, ya que la cinta ha sido financiada y distribuida exclusivamente por Internet y en sólo diez días ya la han visto más de 2,1 millones de personas en todo el mundo.

Creo que se puede decir más alto, pero no más claro: movamos el culo.

Y eso que para mí el documental tiene un grave problema: la mayoría de escuelas alternativas que aparecen están destinadas a los progres forrados y suponen el desembolso de cuotas altísimas. Pero como punto de partida para reflexionar y presionar para llevar esos cambios a la educación pública, bienvenido sea.

Petróleo de BP por tierra, mar y área

El 20 de abril de 2010, una potente explosión destrozó la plataforma de BP Deepwater Horizon en el Golfo de México. La plataforma se hundió, pero en su lugar apareció una inmensa mancha de petróleo que creció y creció y creció hasta alcanzar las costas de Luisiana y convertirse en uno de los peores vertidos de la historia.
Sin embargo, igual que ocurrió con el Prestige, pasados unos meses los medios informaron que se había logrado taponar el origen de la fuga y poco después, las cámaras enseñaban aguas, playas y gaviotas libres de petróleo.
"Parecía que había desaparecido, pero no era cierto, se trataba de un truco a lo David Copperfield, distorsionando la realidad", me explicó el director australiano Josh Tickell hace unos días cuando le entrevisté por su participación en el Green Film Festival.
Y la realidad, como muestra en su espeluznante documental The Big Fix (el gran amañamiento), es que el petróleo sigue por todas partes:

Por tierra
Tickell y su mujer, Rebecca Harrell, sólo tuvieron que meter la mano en las playas más próximas para comprobar que el crudo seguía allí, oculto por una fina capa de arena.

Por aire
Burlaron las restricciones de empleados de BP de aproximarse al epicentro de la catástrofe medioambiental gracias al bote de un pescador, que les acompañó. Sólo después del paseo supieron de qué se trataba el fuerte olor que se respiraba: Corexit. Un potente disolvente (tan tóxico que lleva una década prohibido en Reino Unido) que rompe el petróleo en diminutas gotas, que se evaporan y arrastradas por el viento llegan a las costas, metiéndose en los pulmones de quien las respira. A raíz del paseo en barca, hace ya dos años, Harrell tiene una fuerte tos, erupciones cutáneas y no puede exponer su piel al sol. Los residentes tienen, además, llagas en todo el cuerpo.

Por mar
BP roció toneladas de Corexit desde aviones, pero también de forma subacuática, consiguiendo que el petróleo se hundiese y quedase oculto a simple vista para los humanos, pero no para la (cada vez más escasa) vida acuática que intenta sobrevivir allí, tal y como explican oceanógrafos entrevistados en el documental.

En la explosión murieron once trabajadores y aunque se ha demostrado que BP incumplió varias normativas de seguridad, su director en 2010, Tony Hayward, sigue libre, al pie del cañon y dando órdenes: este año se espera que gane más de tres millones de euros.

Como posdata sólo añadir que Luisiana, uno de los lugares del mundo con mayor número de refinerías de petróleo por kilómetro cuadrado, es también el origen de gran parte del marisco que se consume en EEUU. Ahí queda el dato.

Comprar, tirar, comprar

¿Por qué las cosas que compramos cada vez duran menos?, ¿cómo es posible que haya en un parque de bomberos yanqui una bombilla que lleve más de cien años funcionando sin fallar?, ¿dónde va a parar toda la chatarra informática que tiramos?, ¿cuántas páginas puede imprimir una impresora antes de que se bloquee el chip que lleva incorporado y tengas que ir a la tienda a comprar otra?, ¿quiénes se están rebelando y cómo contra la obsolescencia programada, es decir, contra la planificación del fin de la vida útil de los productos?

El documental de producción española Comprar, tirar, comprar da respuestas (y te llena de preguntas):

Criaturas terroríficas: pingüinos capitalinos

Pingüino capitalino, de olor a habano, sabor a champán, piel de traje y corbata y un agujero negro insaciable por estómago

que engulle dinero ajeno, honradez, voluntades políticas, sindicalistas, funcionarios, escuelas y hospitales públicos, investigadores, derechos sociales y laborales, pagas extras, pluses, vacaciones, viviendas, sueños, sonrisas, vidas...
desde mansiones despachos suites cochazos jets coños aireacondicionados, lujosos y, sobre todo, suyos, sólo suyos y de nadie más.

Sin deuda somos más libres

Un cronómetro corría hacia atrás en la web del Ministerio de Economía argentino. Se detuvo el 3 de agosto a las 10.13, cuando el Gobierno de Cristina Fernández pagó la última cuota de los bonos Boden 2012 y ponía fin así a la espectacular deuda contraída por el corralito financiero de 2001, cuando los bancos cerraron sus puertas con todos los ahorros de millones de argentinos dentro.

"Sin deuda somos más libres", podía leerse junto al contador a cero y a las cifras que evidencian el esfuerzo por desendeudarse: cuando estalló la crisis económica de 2001 la deuda equivalía al 128% del PIB argentino, en 2002 se disparó hasta el 166% y ahora está por debajo del 40%.

"Sin deuda somos más libres", repite la presidenta en sus discursos, en los que recuerda que desde que devolvieron el préstamo del FMI ya no están sometidos a sus dictados de ajuste tras ajuste, y cuando la oigo -y escucho a los que desde los medios de comunicación la critican con fiereza- me quedo pensando por qué somos tan marcianos que no la hacemos caso.

Por qué no renunciamos a endeudarnos para comprar casas coches muebles ordenadores viajes másters... Por qué no dejamos de comprar y hundimos este sistema que no funciona; y sin préstamos ni hipotecas, ganamos margen de maniobra para, en vez de pagar rescates millonarios a los bancos, desahuciar a aquellos han conseguido crear agujeros contables de miles de millones y encima siguen dándonos órdenes.

Y si con los salarios paupérrimos que pagan en muchas empresas no llega ni para pagar el alquiler y la comida, probemos a juntarnos, a compartir recursos, a repoblar el monte, a producir por nuestra cuenta y desde allí, atacar en masa.

Agujero azul entre los grisáceos nubarrones

"No dejes nunca de brillar, porque eso me pone bien cuando estoy un poco mal"

Sábado de guardia

¿Tiene algún sentido trabajar hoy, siendo mitad de agosto en España?

Placeres cotidianos

No se me olvidará el placer de la primera -y prolongada- ducha después de 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8... 21 días sin agua caliente ni calefacción en casa.

Arrullo

El peque tiene fiebre diarrea vómitos. Da alaridos de dolor; gimotea, de purita debilidad y de tan mustio parece un arbusto encogido por la sed.

Tarda -mucho, muchísimo, eternidad y media-, pero llega un momento en que se deja caer en la cama y se arrima a mí hasta ocupar la cuna formada por mi pecho, muslos y vientre. Y así, meciendo al unísono nuestros cuerpos, mi respiración pausada, los latidos y un suave ro rorro ro rorro ro arrullan su sueño.

Sólo entonces remiten dolor nervios miedo clavados en las entrañas... y el cansancio, cual tsunami, me invade toda.

Reventé

Reventé.
Las manos heladas, la frente hirviendo.
Y por la boca escupí el cansancio de días y días corriendo de casa al  trabajo, del trabajo a Kim y de Kim al trabajo, del trabajoaKim, Kimytrabajo, trabajoKim, Kimtraba...
Y vomité también nervios periodísticos, hambre acumulada, frío calado hasta el tuétano, peleas conyugales, frases enquistadas, amoryodio juntos y revueltos, rabia sin destinatario fijo, soledad -aún apretujada a diario entre miles de personas en un lata de metro- y tras todo esto, aún tuve que abrir más y más la boca para sacar de ella un enorme cartel con un ¿pero qué diablos estás haciendo, capulla?.

Y sí. Desde la cama, entre mimos, entendí. Entre otras cosas, que somos tres y tengo mucho que cambiar; también, que me sobran carne y huesos para ser una superheroína.
Gracias, amor. En esas ando. Con las manos más calientes, la frente más fría: reequilibrándome.

Escritos con corsé

- Los puntos seguidos son muy golosos, pero aquí nunca los ponemos.
- No abuses de los dos puntos.
- No abuses de los adjetivos.
- No interpretes nunca la información.
- No pongas puntos y comas.
- No uses gerundios.
- Lo más importante tiene que ir delante, aunque la frase se convierta en pasiva.
- Siempre que sea posible ponemos hoy en el lead.
- Nunca pongas ayer en el lead.


Me siento como si me obligasen a llevar un corsé apretadísimo y casi no pudiese ni respirar...

Las farmacéuticas, las reinas del mambo

(Ocurrió hace ya unas semanas, pero no se me ha olvidado)


Glaxo (apodo de Glaxosmithkline) aceptó pagar una multa de 3.000 millones de dólares por abusos ilegales en la promoción de sus fármacos. Una multa récord, sí, pero Javier Sampedro, un periodista muy recomendable de Ciencia de El País pone las cosas en su lugar:

Durante los años en que sus medicinas ahora caídas en desgracia estuvieron a la venta, Glaxo ingresó 17.543 millones de euros por sus ventas. De modo que la multa por vender fármacos de manera ilegal apenas supone el 11% de las ganancias obtenidas con esas prácticas. Con esos números, cualquier junta de accionistas aprobaría hacer lo mismo la próxima vez.

 Otro artículo de El País profundiza y explica la práctica habitual de los laboratorios farmacéuticos para 'crear' patologías que se curen con sus nuevos medicamentos:

En el trasfondo de estas multas multimillonarias subyace el giro estratégico emprendido por algunos laboratorios a finales de los años ochenta para incrementar los beneficios, no por la vía de obtener nuevos y mejores fármacos, algo que resulta cada vez más costoso, sino por la de conseguir nuevas indicaciones para sus viejos medicamentos. Esta estrategia incluye la creación artificial de enfermedades, lo que en inglés se conoce como disease mongering, es decir, el intento, muchas veces culminado con éxito, de convertir procesos naturales en la vida como la menopausia, la tristeza o la timidez, en patologías susceptibles de ser tratadas con fármacos.

Y en Clarín hay una larga serie sobre malas prácticas de laboratorios y médicos, que te ponen por las nubes tal marca y dejan por los suelos la que tú conocías:

“En 2006 descubrí irregularidades de varios traumatólogos y pedí a Hacienda que investigara sus ingresos. También denuncié a médicos que le colocaban prótesis a los abuelos que eran para pibes de 20 años y a la vez le colocaban a pibes de 20 prótesis que servían para 10 años (que habían rechazado en el caso de abuelos) porque la empresa les pagaba coimas”, dijo la exministra de Salud, Graciela Ocaña.

Después de leer esto y lo otro y aquello, es fácil entender mi desconfianza, y la de muchos más, por el recetamiento compulsivo de los médicos y por qué nuestra casa está llena de muestras de medicamentos sin usar que nos ha pasado el pediatra, como el antihistamínico que nos dio para que no tenga tantos mocos (en vez de recomendar el viejo truco de la jeringa o la miniregadora con agua caliente y sal o suero...). 

Castañuelas

El sonido impresionante que se puede arrancar de un instrumento tan sencillo...



Se llama Lucero Tena y es mexicana. Me ha dejado sin palabras.

Los hombres (ricos, guapos y grandes jugadores)

no lloran (pero hay días que maldicen y envidian, vaya como envidian...)

Teoría (provisional) de porteños y catalanas o el agua y el aceite

Uy, ya verás, los argentinos, qué guapos son, qué seductores, qué peligro, que bla bla bla, me decían antes de venir para aquí.

Pasó un mes, luego dos, tres, cuatro, cinco...  

y porteños guapos hay, porteños salidos repasando el culo de todas las tías que pasan por la calle también, pero... ¿peligrosos?

Varias amigas catalanas confesaban estos días que echamos de menos que nos sonrían de forma gratuita en la calle, que un tío se nos quede mirando en el subte, que alguien frene su bici junto a la tuya para preguntarte cualquier tontería, que te sigan por el súper, que se te acerquen con curiosidad en un café... y si finalmente ocurre... ¡nunca son argentinos!

Por regla general, los porteños ni te miran (a los ojos; el culo siempre), pero la excepción que confirma la regla aparece y empieza a enrollarse y enrollarse y enrollarse... algo que a las catalanas, pues como que... no. (o no... la mayoría de las veces).


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Las pruebas por ahora son escasas y poco concluyentes, quizás algún día nos comemos la teoría con patatas.

Girls' day & night

Empezamos a darle a la lengua a las dos de la tarde, animadas por un risotto de marisco y mucho vino blanco, y nos paramos hasta caer rendidas en el sofá, frente a una peli romanticona, pasada la medianoche.

Mono de poder en Paraguay

Si llevas 61 años en el poder (los que llevaba el Partido Colorado en Paraguay, 35 de ellos bajo la dictadura de Alfredo Stroessner) tiene que ser complicado que venga un obispillo de los pobres y te quite el chiringuito en una votación popular (abril de 2008).


Imagínate el mono que te puede entrar de pensar que tienes que esperar cinco años hasta las siguientes elecciones y ni siquiera entonces tienes asegurada la victoria. Después de ir al psicólogo para intentar quitarse el trauma, los colorados intentaron varios trucos: sacar todos los trapos sucios que encontraron de él, como los escándalos de paternidad que han rodeado su presidencia; comprarle a él o a su entorno, como ha demostrado el progresivo acercamiento del Ejecutivo a la oligarquía latifundista; o, el golpe definitivo, el que parece que ahora sí que sí: organizar un tamayazo por todo lo alto y forzar su dimisión.


Sigo en Própolis, que aquí prefiero hablar de sexo y palomitas.

Nivelón en la selección

P. ¿Por qué se cortó el pelo?

R. Por cambiar. La vida son ciclos, etapas, y creo que la imagen es importante para simbolizarlas. He tenido la suerte de ser campeón de Europa y campeón del mundo jugando de lateral con los pelos largos y ahora que me toca hacerlo de central he creído que era mejor jugar con el pelo corto.

Sergio Ramos, entrevistado en El País bajo el titular de "Un líder nace". Cómo no ser fan de alguien que además de tener un cerebro tan privilegiado, es capaz de tirar los penalties a dos metros sobre el cielo...

Come in

Impuestos a los especuladores

El FMI (ese organismo que estuvo dirigido por Rodrigo Rato, el mismo que estuvo al frente de Bankia hasta que se anunció el boquete multimilmillonario en sus cuentas largamente maquilladas) pide subidas del IVA que los Gobiernos rápidamente aprueban. Queridos y sumisos políticos, prueben a ordeñar a la Iglesia que todo lo perdona y a los inversores financieros que con todo especulan. A lo mejor, hasta les gusta. Y si no les gusta, que les jodan: a nosotros no nos preguntan.

Agujero en el estómago II

Los primeros días rodriguezanos siempre son geniales. No te preocupas por cocinar y comes lo primero que encuentras o llamas a un delivery, no te inmutas si el salón está desordenado, te pasas horas y horas en el sofá viendo pelis que a tu pareja no le gustan, leyendo sin interrupciones un poco de aquí y otro poco de allá, escribiendo compulsivamente, viendo vídeos porno con el volumen alto, corriéndote en cualquier lugar, viciándote a juegos, juntándote con colegas, follando con otros, durmiendo a deshoras... 

Necesitaba unos días así más que un pez el agua. Pero esta mañana, recién despertada, sólo deseaba encontrar a tientas su cuerpo caliente y arrimarme a él, acercar mi cara a sus labios hasta rasparme con su barba sin afeitar, hasta mezclar mis pelos rizados con los suyos tan lisos, besarle, recibir besos soñolientos, escuchar cómo me pide quedarse en la cama un poco más.

Exprimir naranjas con el peque ayudándome, calentar leche, preparar un café bien cargado, tostadas, algo de fruta y sentarnos juntos a desayunar. Buscar una sonrisa en sus ojos gatunos, mezcla insólita de verde y castaño, quedarme mirando sus aros, desear morderlos, mirar el reloj para saber cuántas horas faltan para que el bitxito se duerma y me quede a solas con él. 

Hacía tantos meses que no le extrañaba, que no me dolía su ausencia, que el agujero en el estómago tiene esta vez unas dimensiones desconocidas; más abismal, más punzante, más corrosivo; e imposible de cerrar hasta que le vea cruzar la puerta de salidas en Ezeiza.

Batería baja

Nos acercamos al telo con la batería parpadeando, advirtiendo que está a punto de agotarse debido a los últimos días de idas y venidas, nervios y estrés acumulados. 

Queremos dormir, y dormiríamos, pero su boca busca la mía, mi mano su nuca, sus labios mi oreja, mis muslos su polla, su rodilla mi coño y así no hay señal de alerta que sea escuchada; en el cerebro sólo cabe la necesidad de desnudarnos y follar con urgencia. Me empuja contra la pared y siento el frío del yeso en mi boca entreabierta, en los hombros, en las tetas, y el calor de su polla entrando y saliendo de mi coño empapado, mientras sus manos me agarran del culo y me tiran del pelo obligándome a echar la cabeza hacia atrás y a escucharle.

Cuando nos abalanzamos sobre la cama, la reserva de energía está ya tan baja que sólo soy capaz de memorizar unas cuantas embestidas antes de caer a su lado, cerrar los ojos y recuperar así una raya de batería, la mínima necesaria para ducharnos, vestirnos y salir de allí.

Borrando huellas

Salimos. 

Minutos después, alguien abre la puerta, empuja el carrito, entra, abre las cortinas y las ventanas de par en par, cierra la puerta. Por un momento abandona los gestos mecánicos y mira a través del espejo a su alrededor, preguntándose cómo es posible desordenar una habitación así en sólo un par de horas (¿en su casa armarían tanto quilombo?), pero no gasta tiempo en responderse y vuelve a la rutina: 

Tira a lavar las toallas usadas y en una bolsa de basura los botes de gel y champú semigastados, pasa un chorro de agua por la bañera y coloca tres toallas limpias y dobladas, con dos botecitos nuevos encima, en uno de los extremos (¿por qué usaron las tres? ¿Se ducharon solos o por separado? ¿lo hicieron por higiene, por costumbre, por placer o para borrar cualquier rastro del otro en sus cuerpos adúlteros? Unos tanto, otros tan poco... casi ni se acuerda de la última vez que su piel quedó impregnada de sexo, está segura de que no fue durante los últimos polvos con su gordo, esos antes de separarse, demasiado cortos e insulsos para provocar ningún olor). Pasa la fregona algo distraída.

Entra rápido en la habitación, se agacha para recoger las fundas de condones que han quedado por el suelo y las almohadas que se han caído, recoloca la alfombra, devuelve la cama a su lugar original, borra las huellas de unas palmas que han quedado en lo alto del cabezal, retira las sábanas manchadas de sangre (¿follaron mientras ella tenía la regla? ¿hay algo que les dé asco?) y las substituye por otras inmaculadas, dejando la cama otra vez perfecta, sin ninguna arruga. Se lleva al bolsillo de la bata los condones abandonados sobre la mesita (para la otra limpiadora) y tira la caja (XL, ¿cómo será de grande?, ¿le habrá hecho daño?, ¿le habrán dado arcadas?). 

Mira el reloj, 22 minutos ya. Aspira con prisa el suelo. Mira a su alrededor, todo parece en orden, pero en el último vistazo descubre las marcas de cuatro manos en la pared, se acerca con un trapo para eliminarlas y borra también el rastro de lo que debió ser parte de un cuerpo femenino aplastado allí mismo.

Tira el trapo al carrito, lo empuja hacia la salida, cierra las ventanas, corre las cortinas, abre la puerta y sale de una habitación oscura por la que nunca ha pasado nadie.

Sueño profundo, de Banana Yoshimoto

Deambulan, noctámbulas, solas y adormecidas, varias jóvenes tokiotas por este libro japo de relatos, de ritmo lento y a ratos onírico, ideal para leer un poco y dormirse con ellas.

Terako, mantenida por su amante: 
"El sueño me invade como la pleamar. Y no puedo resistirme. Es un sueño profundo, sin límites."

Shiori, profesional del 'sueño compartido': 
"Por las noches no puedo dormir, eso no sería profesional, ¿entiendes? No puedo dejar que se sientan solos. A todas las personas que vienen las han herido de maneras muy sutiles. Todas están exhaustas. Tan exhaustas que ni siquiera se dan cuenta de que lo están. Y todas estas personas, todas sin excepción, se despiertan durante la noche. Y en esos momentos es importante que, en medio de una luz suave, yo les sonría".

Shibami, hermana herida: 
"Este último año ha sido extraño para las dos. En el curso de nuestras vidas, ha sido un espacio de tiempo aparte, con una velocidad distinta. Un espacio hermético, silencioso. Más adelante, cuando miremos hacia atrás, seguro que lo veremos teñido de unos colores propios, como un bloque compacto [...] De un color azul marino como éste. El color de la noche cerrada, donde se concentra todo: los ojos, los oídos, las palabras".

Libido descontrolada por el destete

Los médicos recetan dostinex (media pastilla cada doce horas) para retirar la leche. En el prospecto explicita que entre los posibles efectos secundarios está un aumento brusco del deseo sexual o la obsesión sexual, así que cualquier exceso cometido en estos días será achacado al medicamento... Se aceptan proposiciones :)

Gintonics en los cielos

Tere, una excompañera de japonés, reapareció ayer en mi vida vestida con el uniforme de Iberia en uno de los pasillos del A-360 con el que volví a Buenos Aires. "Toma", me dijo, tendiéndome un vaso de vino poco después de despegar. "Toma" volvió a decirme al entregarme un gintonic en vaso de cristal sacado de preferente. "Toma", me dijo con la segunda copa. Y yo tomé y tomé y tomé, emborrachándome a 30.000 pies de altura hasta fundirme a negro.

Sin patriarca

Murió mi abuelo, el patriarca, mandón, gritón, de derechas y del Real Madrid hasta la médula. Crucé el océano como un rayo, no por él, sino para abrazar a mi abuela, dulce, elegante, humilde, mansa y mullida, no sea que no pudiese volver a hacerlo más.

Líbero: 407 gramos de cultura y fútbol

"En Europa, yo sería Gardel", dijo Alfio Basile antes del Argentina-Colombia. Y digo del Argentina-Colombia porque aunque hubo y habrá más, por el Argentina-Colombia sólo se puede entender uno, el 0-5 del Monumental en septiembre de 1993.

Así empieza el artículo de Maldini, el primero que leí de la revista Líbero. Ese partido fue un mazazo en toda regla al ego de Basile y de todos los argentinos y aunque casi 20 años después su autoestima sigue estando por las nubes, el resultado bochornoso seguirá ahí.

El equipo de Líbero aspira a "futbolizar la cultura o culturizar el fútbol". Poco sé de una cosa ni de la otra, así que pregunten por otro lado si consiguen el objetivo. Pero a mí me flipó que rescata éste y otros momentos inolvidables en los que el fútbol trasciende los colores de un club o de un país, de esos que se convierten en leyenda y se transmiten de abuelos a padres, de padres a hijos, a nietos, a sobrinos... Además, me puso los pelos de punta descubrir que alguien rompió el peroné a Messi cuando era aún un cachorro de hombre-perro, y me divertí buceando entre las fantasías miedos recuerdos de los poetas músicos escritores periodistas que se desnudan entre sus 407 gramos de papel.

Contrato pre-nupcial

Después de dejarme plantada frente al altar, volvió a llamarme: "perdóname, que sí, que te quiero de verdad. Sólo tienes que firmar este papelito y el lunes todo empezará".
Firmé. Glups. Soy gilipollas. Lo seré al menos tres meses.

Laváme la cacerola, que voy a protestar

“Por una Argentina como la que todos queremos, digamos BASTA. Basta de falta de medicamentos... basta de cepo bancario al dólar... basta de trabas a las importaciones... basta de corrupción”, podía leerse en la convocatoria de mani contra el Gobierno de Cristina Fernández de Kirchner (CFK) que corrió la semana pasada por Twitter.

 Las protestas en Buenos Aires llegaron a las portadas de Clarín y La Nación, pero las cacerolas y las bocinas sólo sonaron en los barrios ricos del norte, como Recoleta, Palermo o Belgrano, es decir, en aquellos donde muchos de sus habitantes cobran, ahorran y respiran en dólares, por lo que les beneficiaría la devaluación del peso que reclaman. 

Twitter tardó poco en llenarse de tuits burlones: “Protestan con las cacerolas que les acaba de lavar la mucama”, "Protestaría, pero  guardo los dólares en la cacerola" o fotografías como las de este post, acompañadas de cachondos pies de foto: "El bolso pesa demasiado, lleva a la mucama para que golpee la cacerola por ella", "Cafecito de Starbucks y habano. No llevó a la mucama porque tenía a la esposa a mano. Alto garca". 

Tomates de laboratorio

En el súper, al lado de las "patatas para freír", "patatas para guisar" o "patatas para ensaladas", los hipocondríacos podrán encontrar "tomates contra el cáncer", "tomates contra el sida" y los nostálgicos gozarán de "tomates con sabor a tomate". Es sólo cuestión de tiempo: todos ellos andan sueltos por los laboratorios, en los que que se acaba de decodificar su genoma completo.

Los tomates abrieron la veda de los transgénicos hace dos décadas: los flavr savr fueron la primera hortaliza genéticamente modificada que se puso a la venta. Desde entonces, a los tomates se les han ido haciendo retoques por aquí, retoques por allá para que crezcan cada vez más rápido, sean más grandes, bonitos y abundantes, toleren mejor los pesticidas y fertilizantes o aguanten hasta 45 días a temperatura ambiente sin pudrirse. Estas verduras todoterreno tenían tiempo para dar varias veces la vuelta al globo, pero por el camino habían perdido gusto, olor y vitamina E, detalles que los científicos prometen remediar en breve.


Quienes no quieran esperar pueden probar a comerlos sólo en verano, a ser posible de variedades antiguas que eran menos productivas pero más sabrosas, plantándolos uno mismo (si es en maceta, mejor cherrys) o comprándolos directamente a algún agricultor cercano que los recolectase el día anterior. Es un sistema que funciona desde hace unos 2.500 años, cuando el tomate empezó a cultivarse en las cercanías de la cordillera andina... 

El noviazgo más efímero de mi vida

"Finalmente mis padres autorizaron nuestro noviazgo, querida. Te quiero, déjalo todo ahora mismo, coge los papeles y corre a mis brazos. El lunes empezarás una nueva vida a mi lado", me dijo este mediodía la representante de una gran empresa periodística española.

Excitación pánico nervios dudas han recorrido mi cuerpo de novia camino al altar, hasta que siete horas más tarde, volvía a telefonearme y empezaba su conversación así: "Hola... no sé cómo decirte esto...".

Destierro

Desde hace años, muchos se han ido a poner cafés, trabajar o simplemente vivir fuera de ese país mugriento que se llama España. [...] 

Muchos, ya entonces, se largaron en silencio. No se quejaron jamás de las injusticias que vieron en su entorno, de la corrupción mental, de la indiginidad de vivir en la tierra del amiguismo o del quítate tú para ponerme yo. Como sombras abandonaron discretamente el barco.

Son aquellos que no tienen amigos, que no roban, ni mienten, son aquella parte de la sociedad que se sienta a tu lado y comparte las cosas que son normales, las que nos hacen ser humanos.

No son los mejores los que se van. Los que se destierran, son aquellos que aspiran simplemente a vivir dignamente, los que no soportan que su patria sea un infierno.

Lo cuenta David desde Londres. Lo comparto desde Buenos Aires. 

¿Orden o súplica?

Siento el culo muy abierto, roto más bien, caliente, viscoso, mientras cierro los ojos bajo el agua de la ducha.
Él ya no está, pero recuerdo haberle dicho un rato antes: "Ven. Clávamela en el culo".